Chaque vie, les consultations poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, ajoutant fréquemment. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de Émotions, de désespoir de temps en temps, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à chaque requête sans hésitation, soufflant lentement sur les surfaces scintillantes, libérant les voyances prochaines qui défilaient appelées à ses yeux avec une pureté poignante. Mais la rappel qui s’effaçait en renouveau devenait une suspicion constante. Djibril démarra à éliminer jusqu’aux mémoires les plus accessibles : le goût des aliments qu’il aimait à la renaissance, l’odeur du jasmin qui fleurissait à côté de sa maison d’enfance, le empreinte de voix de sa mère, disparue depuis longtemps. Chaque jour, les formes de son personnalisation s’effritaient mollement, remplacés par un vide à 0%, silencieux et oppressant. Pourtant, son accomplissement professionnel avait un sens important. Chaque photo révélée aux étrangers au séparation du fil ramenait à la surface un fragment oublié du peuple qui avait habité cette ville engloutie. Au noyau des guidances individuelles surgissaient souvent des estrades anciennes : une place de marché colorée, des faces souriants, un temple haute aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis des générations. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, élaborant une marqueterie difficile qui tentait de sauver un récit effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus exclusivement une façon d’aider les personnes à l’autre frontière du univers. Elle devenait une entrée pour ramener une civilisation spécifique à la réalité. Les cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une envie révélation, comme s’ils souhaitaient eux de plus se programmer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son être s’épuisait, donnant derrière lui des fragments laissés de côté ad vitam aeternam. Il sentait pourtant que cette appel ancienne était associée à lui d’une façon inexplicable. Certains visages, capturés dans les prédictions des cristal, lui semblaient familiers, comme par exemple s’il les avait déjà croisés dans un cible lointain. La lisière entre ses propres histoires et ceux du peuple trépassé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une évocation collective, au niveau de prix de la sienne. Au fil des évènements, sous la thermométrie écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait pourtant de souffler sur les cristal, lumineux que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des biographies sacrifiés.
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